Ora le folle
deluse,
sole,
non palpitano più
di vita,
di speranza.
Prive sono di Tua presenza amica.
Alberi scheletriti
gridano al cielo
arcano dolore.
Dispersi,
avvolti in manto
di nera paura,
piangono
i tuoi discepoli.
Venerdì Santo
mistero sconfinato
di dolore,
ma già preludio
del Tuo Amore.
(Rosarita De Martino)
